Astronauti
Sono le sette e trenta del mattino. La strada è deserta ma non è libera. Il furgone del netturbino è di traverso e il netturbino è sceso per raccogliere la carta. Dalle casse dell’auto, Thom Yorke mi fa sapere che I wish I was special, you’re so fuckin’ special . Il netturbino fa il giro delle rastrelliere, controlla che non ci sia carta in giro. But I am a creep , sussurra Thom. Non muovo un muscolo, non accenno a posare la mano sul clacson, è ancora presto, ma anche fosse tardi non potrei mai perdermi la scena. Il ragazzo fa un altro giro attorno al furgone, torna indietro, vede una cartaccia a terra vicino allo pneumatico. La raccoglie, la lancia verso il camioncino, ma il muro dell’aria fa la sua parte, la carta volteggia nel senso opposto e si adagia di nuovo a terra. Lui non se ne accorge. I want to have control - mi dice Thom. Vorrei averlo anche io. Vorrei avere lo stesso controllo della cartaccia destinata al macero e che invece si libera del ciclo di differenziazione on
