Midnight in Paris

Anno: 2011 - Nazionalità: Spagna/USA - Genere: commedia, fantasico, Allen - Regia: Woody Allen

Gil (Owen Wilson) è uno sceneggiatore hollywoodiano al lavoro sul suo primo romanzo. È a Parigi con la fidanzata e la famiglia di lei, cerca gioielli e mobili per il matrimonio, ma soprattutto ispirazione per il libro. L'ispirazione arriva a mezzanotte, quando batte l'orologio e un'automobile d'epoca conduce lo scrittore nella Parigi degli anni Venti. Qui Gil incontra i suoi miti: Scott Fitzgerald, Ernest Hemingway, Pablo Picasso, Gertrude Stein, Salvador Dalì, Luis Buñuel, Man Ray. C'è anche Adriana, modella bellissima di cui è facile innamorarsi.

L'idea di base è ineccepibile. Chi non vorrebbe essere catapultato all'improvviso in una delle età artisticamente più vive della Storia? Trovarsi a contatto con Buñuel o Man Ray, poter entrare in casa della Stein, be', è il sogno segreto di molti cinephile. Allen però antepone il suo amore per il soggetto alla narrazione, creando una storia priva di nessi forti e una serie di situazioni troppo superficiali. Registi, artisti e letterati sono solo macchiette che recitano la parte di Fitzgerald, di Hemingway o di Picasso. Sono maschere senza vita, manifesti, riflessi di se stessi, figure cattedratiche. Insomma: troppo teatro e poca verità. Hemingway non ha nulla di vivo: parla come fosse uno dei suoi libri. Quando Gil incontra Scott e Zelda Fitzgerald, i due personaggi dicono: "Sì, siamo Zelda e Scott Fitzgerald, insomma, i Fitzgerald!". La battuta si fa ridondante, visto che l'idea del film è quella secondo cui il presente non ha significato finché non diventa un passato concluso, passato che suscita solo acritica nostalgia. Fitzgerald, negli anni Venti, non sa di essere Scott Fitzgerald in senso storico o letterario, è solo uno scrittore alle prese con una moglie complicata. 

Perché non inserire i personaggi in un flusso vitale più verosimile? Perché non dare vita alla figura storica? Man Ray appare un allampanato dada che in un locale, con gli amici e alle prese con l'alcol, rimane rigido nel suo ruolo di allampanato e stempiato dada. Eppure Man Ray è quello stesso Man Ray che, una sera, in casa di Brancusi, ha curato l'emicrania di una baronessa a suon di sesso occasionale. La passeggiata di figure patinate e fiabesche sacrificano la storia e concedono gioie intellettuali al solo Allen: è evidente che il regista ha creato la sua Parigi perfetta, non tanto la Parigi degli anni Venti, ma la Parigi dei suoi sogni. Di sicuro è una visione che ha senso, ma solo per Allen, non per tutti gli spettatori. Non c'è mai un momento di criticità, né la voglia di approfondire quell'epoca d'oro: è questo, in fondo, il meccanismo della nostalgia decantato da Gil, possedere un'immagine senza profondità. Allen vede quello tra le due guerre come un periodo dalle vesti chic; indubbiamente, gli anni folli sono stati tra i periodi più grandiosi a livello artistico e cinematografico, ma come li si può ridurre ad una passeggiata di intellettuali glamour e luccicanti? Un periodo tragicamente e meravigliosamente pregno d'arte, avanguardistico, ma non chic; un periodo vivo e vitale, in cui l'arte è stata fluida e impregnata d'esistenza e di futuro: gli anni Venti hanno detto qualcosa perché tutti gli artisti erano proiettati in avanti, a costo di vivere quanto di più terribile esista, cioè quell'instabilità che solo l'esperienza diretta e priva di passato sa dare. La visione di Allen è valida solo per il regista e non si configura come sguardo accettabilmente universale sul periodo storico. Il miglior personaggio del film, infatti, è Adriana, modella e amante di Picasso che, a differenza degli altri, vive di vita propria, respira, pensa, non recita. Anche Gertrude Stein (una grandiosa Kathy Bates) fa la differenza: lei è l'unica che dispensa serie e schiette riflessioni sulla vita e sull'arte.

Ci sono anche cose buone nel film. Quelle inequivocabilmente buone sono le interpretazioni di Tom Hiddelston nel ruolo di Fitzgerald e di Adrien Brody nel ruolo di Dalì - quest'ultimo, a dir poco identico all'artista nelle sue movenze surrealistiche. Alcune battute sono da scrivere e tenere a mente: intenso quando la Stein dice che "compito dello scrittore è trovare un antidoto alla futilità dell'esistenza". Ma tutto soccombe sotto il traboccante ego di Allen, che sta nella recitazione logorroica e balbettante di Owen Wilson (che accetta così di annullare la propria personalità di attore) e in certi eccessi di egocentrismo (come quando Gil suggerisce a Buñuel il soggetto per L'Angelo Sterminatore e Buñuel non ne capisce il senso...).

In definitiva, Allen aveva tra le mani un soggetto bomba e non lo ha fatto deflagrare; tutta la storia si riduce al gioco didascalico del riconoscimento degli artisti in scena, poco più che un riflesso lontano della vera epoca d'oro parigina.